tag:blogger.com,1999:blog-68609321874952026482024-02-20T05:52:34.055-03:00Uma vida é um vão!Silvia Pandinihttp://www.blogger.com/profile/14591462110329232208noreply@blogger.comBlogger105125tag:blogger.com,1999:blog-6860932187495202648.post-22158498388594672362014-08-05T00:57:00.000-03:002014-08-05T01:12:24.572-03:00Uma ideia de palavra<div class="s2">
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><span class="s2">Já viram? A traç</span><span class="s2">a quando sai de lugar</span><span class="s2"> </span><span class="s2"></span><span class="s2">em </span><span class="s2">que</span><span class="s2"> se deixou estar marca</span><span class="s2"> um v</span><span class="s2">ã</span><span class="s2">o. </span><span class="s2">Imprimi aí u</span><span class="s2">m vácuo</span><span class="s2">. É quase um decalque</span><span class="s2">. </span><span class="s2">Mas não é como casulo de</span><span class="s2"> </span><span class="s2">bicho da seda ou </span><span class="s2">borboleta, </span><span class="s2"></span><span class="s2">tampouco </span><span class="s2">como casca de cobra, por</span><span class="s2">que devorou</span><span class="s2">. Se fez</span><span class="s2"> </span><span class="s2">pondo a</span><span class="s2"> sucumbir em vez de dar vida. Não gosto de traça. Essa inútil bobeira. Esse ser ignóbil a</span><span class="s2">todo tempo</span><span class="s2"> </span><span class="s2">se</span><span class="s2"> fingir</span><span class="s2"> </span><span class="s2">morto. E se ela está onde nada pode </span><span class="s2">corroer,</span><span class="s2"> </span><span class="s2">que lhe importa? T</span><span class="s2">rama um jeito de, em largando </span><span class="s2">ali</span><span class="s2"> seu visgo,</span><span class="s2"> </span><span class="s2">fazer remanescer algo de si. Quanto a mim, que gosto de tantos seres,</span><span class="s2"> </span><span class="s2">gosto da palavra. </span><span class="s2">A pala</span><span class="s2">v</span><span class="s2">ra, como a vida, também se faz de ocos. E é no oco que eu quero estar. Quero saber o que há de frescor nisso que já não é</span><span class="s2"> </span><span class="s2">mais. Porque aquilo que se abandona, permanece. </span><span class="s2">É como casca de ferida que criança adora arrancar. Já disseram </span><span class="s2">que</span><span class="s2"> </span><span class="s2">criança faz isso</span><span class="s2"> é porque adora seu dodói. </span><span class="s2">Os adultos também adoramos</span><span class="s2"> nossos doer e arrancamos cada casquinha de ferida a seco, para ver de novo o sangue invadir a pele. Porque somos viscerais. Sem volteios. Queremos saber como se faz para botar vida na crosta seca, para sentir</span><span class="s2"> </span><span class="s2">a dor presente, que já não é a mesma, porque uma dor nunca imita a si. Por </span><span class="s2">a nu</span><span class="s2"> a ferida quase sã é arrancar uma palavra de seu torpor.</span></span></div>
<div>
<br />
<ul>
<li><br /></li>
</ul>
</div>
Silvia Pandinihttp://www.blogger.com/profile/14591462110329232208noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6860932187495202648.post-35493606171176021152014-07-27T23:37:00.000-03:002014-07-27T23:37:02.165-03:00Para ler<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">A qualquer hora do dia, vaga,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>leio-lhe e perscruto-lhe. Entre idas e
vindas um pensamento toma-me de assalto: de<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="color: black; font-family: "Helvetica","sans-serif";">restos e esboços<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>também se <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>faz um personagem de si.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Da junção de quase nada útil se insinua uma obra.
Entre distraído e absorto, chega-se repentinamente a essa dança fugaz.
Então,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>se houver palco, haverá ato.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="color: black; font-family: "Helvetica","sans-serif";"><span style="mso-spacerun: yes;"></span></span></span><span style="color: black; font-family: "Helvetica","sans-serif";"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Ler requer várias investidas, à maneira da escrita. E é só de um
ventre<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>vigoroso<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>que
pode nascer a escritura. É<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>como no ato
amoroso: uma ação <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>não desfaz<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>a outra, como vacilos e pensamentos
inesperados <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>são bem-vindos. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="color: black; font-family: "Helvetica","sans-serif";"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Ler <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>não requer só ferramentas e <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>aparatos racionais: atravessamentos de
opiniões, voluptuosidade, ecos, carícias, sussurros longínquos, recuos, tensão
viril, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>infusões passionais, olhares
atônitos, qualquer <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>luz lúgubre <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>compõem
a cena. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="color: black; font-family: "Helvetica","sans-serif";">São sempre plurais as leituras, especialmente quando </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>passíveis de intervenções<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>perturbadoras, aprazíveis, avassaladoras.</span><span style="font-family: Calibri;"> </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;"><span style="font-family: Times New Roman;">
</span></span></div>
<span style="font-family: Calibri;"><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Se assim for, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>quando
concluídas, findam? Ou<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>seus <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>efeitos reverberativos permanecerão?<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</span><div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Times New Roman;">
<o:p></o:p></span></div>
Silvia Pandinihttp://www.blogger.com/profile/14591462110329232208noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6860932187495202648.post-48181342695798306322014-07-17T22:45:00.001-03:002014-07-17T23:22:12.654-03:00Do amor até a palavra<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;"> Onde meus afetos? Eu os perco no
caminho, como aquele<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>sapatinho vermelho
que perdi na infância. Lavo-me. Banho-me demoradamente e caio em tentação. Descuido-me. Tento <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>despir-me <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>de qualquer ideia <span style="mso-spacerun: yes;"></span>impregnada. Vem uma palavra e atira promessas. Recuo. Ignoro.
Finjo não ver. As palavras <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>também são seres
voláteis. Elas se oferecem e me abandonam com a mesma fugacidade com <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>que <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>sirvo à luz do dia. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Essa fronteira irrisória entre o que sou e o
que pretendo ser, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>isso ensina-me a
palavra. E fico fazendo-me de esquecimentos, de mal-entendidos, de disfarces, porque
uma vida não se dá, uma vida se inventa. Uma vida é um arremesso contra a descrença,
um quase, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>uma punhalada <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>na covardia. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>As palavras são viscerais e, estáticas, restam
aí juntando<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>pó, dando nó como
correntinhas de ouro<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>finas demais,
embrulha um pouquinho para ver no que dá? Abandone-as, ainda que
involuntariamente<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>e, quando <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>voltar a si, não mais se distinguirá começo e
ocaso...<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>E será preciso muito tempo para
desemaranhar o nó. Porque palavra na garganta é isso: uma distração que sofre. O
vil metal, tomado a desleixo.<o:p></o:p></span></div>
Silvia Pandinihttp://www.blogger.com/profile/14591462110329232208noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6860932187495202648.post-28940750364948491872014-07-08T13:44:00.000-03:002014-07-08T13:44:27.695-03:00Poeminha nascido com ares de um pássaro<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Quero-lhe </span><span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"> n</span><span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">o nada. Quero-lhe tudo.</span><br />
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br /></span>
<div>
<div>
</div>
<div style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"> Quero seu avesso. Sua verdade inaugural.</span></div>
<div style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Quero-lhe</span><span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"> </span><span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"> </span><span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">tantas quantas forem</span><span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"> </span><span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"> </span><span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">suas facetas e que, ocasionalmente,</span><span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"> </span><span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"> </span><span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">diga-me aquilo que nunca pudestes dar.</span></div>
<div>
</div>
<div style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Quero-lhe para além do ruído cotidiano.<o:p></o:p></span></div>
<div>
</div>
<div style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Quero-lhe até não saber precisar o que a mim ou a ti pertence.<o:p></o:p></span></div>
<div>
</div>
<div style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Quero-lhe em cada lampejo de lucidez e alegria. Quero-lhe assim: na incongruência, como quero seu inferno e todas as sombras que desenham sua solidão ou espraiam suas nuances.<o:p></o:p></span></div>
<div>
</div>
<div style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Quero-lhe, à medida que o tempo passa, em cada uma de suas novas acepções.<o:p></o:p></span></div>
<div>
</div>
<div style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Quero-lhe no gozo pouco previsível.<o:p></o:p></span></div>
<div>
</div>
<div style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Quero-lhe a um só tempo inesperado e fronteiriço.<o:p></o:p></span></div>
<div>
</div>
<div style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"> Quero-lhe na vastidão do segredo, na intimidade ignorada, na imprecisão contumaz.<o:p></o:p></span></div>
<div>
</div>
<div style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Quero-lhe para quando eu não puder me fazer ouvir e você nada puder nomear.<o:p></o:p></span></div>
<div>
</div>
<div style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Quero-lhe em cada vicissitude e para não sucumbir ao enfado.<o:p></o:p></span></div>
<div>
</div>
<div style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Quero-lhe para viver idiossincrasias. <o:p></o:p></span></div>
<div>
</div>
<div style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Quero-lhe na ferida exposta e para quando não se puder extirpar a dor.<o:p></o:p></span></div>
<div>
</div>
<div style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Quero-lhe, com amor, enfim: palavra!<o:p></o:p></span></div>
<div>
</div>
</div>
<span style="background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><object displaystyle="0" filename="citadino.docx" filesize="45378" hasviewer="1" height="120" id="C49DB611-2A29-4BFF-9A1C-B596B446C496" isdownloaded="1" isprinting="0" style="padding: 10px 23px 10px 0px;" type="apple/mailattachment" width="160"></object></span>Silvia Pandinihttp://www.blogger.com/profile/14591462110329232208noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6860932187495202648.post-79667086778351544462014-04-22T21:40:00.001-03:002014-04-22T21:40:27.719-03:00Decalcomania
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: PT-BR; mso-hansi-font-family: Calibri;"><span style="font-family: Calibri;">Ela sempre teve
dificuldade de usar o que lhe é dado: das lâminas de <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>decalcolagem <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>ganhas na infância,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>cujo destino fácil era<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>virarem enfeites na pia ou <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>geladeira azul de sua mãe, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>às benesses do presente. Por isso amarrava-se
ao passado. <o:p></o:p></span></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: PT-BR; mso-hansi-font-family: Calibri;"><span style="font-family: Calibri;">Ela abominava<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>aquelas arranjos artificiais <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>decalcados <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>na geladeira amarela da vizinha. Ela <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>sempre teve decalcomanias em casa, mas e<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>onde a coragem de usá-las.?<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>O mesmo se dava com as cartelas de adesivos
decorativos. E o que dizer do jogo de lençol que ganhou <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>na década de 90? Lá, erguido na última
prateleira do armário, juntando marca amarelada no vinco.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Cadê <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>coragem de<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>usar lençol tão<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>branco? <o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: PT-BR; mso-hansi-font-family: Calibri;"><span style="font-family: Calibri;">Hoje, filhos
crescidos, netos crescidos, cabelos brancos, um presentinho ou outro guardado
ainda na embalagem e um resfriado que não cede. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Família vem no pacote, pensa. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Ovo de páscoa da data passada, ainda
embrulhado, rato roeu... Farelo bordado <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>de<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>papel reluzente caído do bolso do único terno roto pendurado no armário.
Isso. Esse fiozinho de existência. Esta vida comezinha. Essa certeza de<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>sentimento, fininha, qual <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>papel laminado de ovo de páscoa. <o:p></o:p></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: PT-BR; mso-hansi-font-family: Calibri;"><span style="font-family: Calibri;">Nas decalcomanias, lê
em <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Walter Benjamim, as cores flutuam
aladas sobre todas as coisas.<o:p></o:p></span></span></div>
Silvia Pandinihttp://www.blogger.com/profile/14591462110329232208noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6860932187495202648.post-67354618765876327362014-04-11T18:59:00.001-03:002014-05-06T00:37:52.708-03:00Fins<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: PT-BR; mso-hansi-font-family: Calibri;"><span style="font-family: Calibri;">Todo fim de feira é
assim:<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>xepas de aqui e acolá. É como
palco de teatro que, depois de ter cedido lugar ao evento principal,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>esvaído de público, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>perfaz-se de restos.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Assim seria também a sala de aula ideal? O
que sobra quando saídos alunos e professores? <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>E que pensamentos<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>ocupam o coveiro, depois que todos se
foram e o que parece restar é terra revolvida, um corpo defunto e cimento fresco?<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Que<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>coisas<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>assolam as gentes que ficam
quando alguém se despede? E todo fim de festa é assim? Restos, sobras, excessos,
a fineza derretida em maquiagens já lúgubres, a roupa amarrotada, uma sensação
a mais de felicidade acondicionada, com data e hora de validade. Quanto durará?<o:p></o:p></span></span></div>
Silvia Pandinihttp://www.blogger.com/profile/14591462110329232208noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6860932187495202648.post-59745430215965043702014-04-10T22:09:00.001-03:002014-04-10T22:09:50.304-03:00Assim é (se lhe parece)
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: PT-BR; mso-hansi-font-family: Calibri;"><span style="font-family: Calibri;">Que a gente é o que é,
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>é uma dessas <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>impressões que vira e mexe assalta a cabeça da
gente. Agora que a gente possa se reconhecer nesses tantos outros que podemos
ser e <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>ignoramos, é o mais contundente. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Devaneios tomam-nos de assalto.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: PT-BR; mso-hansi-font-family: Calibri;"></span><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: PT-BR; mso-hansi-font-family: Calibri;"><span style="font-family: Calibri;">A manicure
adolescente, um turno na escola, outro no<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>salão de beleza, <em>piercing </em>reluzente no nariz, maquilagem à Ammy
Winehouse,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>barriguinha<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>ora à mostra<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>ora mal disfarçada sobre a blusinha amarela choque expondo<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>dobrinhas de farta <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>ansiedade<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>e ilusão,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>comenta com a amiga ao
lado: “Minha unha nunca mais foi a mesma<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>desde que arranjei esse emprego aqui”. E assevera: “olho gordo”.<o:p></o:p></span></span></div>
Silvia Pandinihttp://www.blogger.com/profile/14591462110329232208noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6860932187495202648.post-5149649241894763652014-04-09T23:18:00.002-03:002014-05-06T00:50:36.069-03:00Canteiro de obras<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: PT-BR; mso-hansi-font-family: Calibri;"><span style="font-family: Calibri;">Ideias para um texto e
nenhuma <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>soberana o suficiente. E a <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>encomenda? <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Pra quando é mesmo? – pergunta ao<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>imaginário editor<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>de si.<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>As ferramentas ali, o canteiro de obra aberto, colher de pedreiro, ruído
de serras segmentando<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>treliças e
vergalhões, cinto de segurança mantendo-a suspensa na armação de aço, escavadeiras
rompendo o solo amalgamado. Onde se pisa quando o chão rui? Onde se acomoda
sentimento quando a pergunta não<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>dá
trégua? Esse visgo imaginário sempre foi sua<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>viga mestra? Ela ali, tentando escrever, o texto aberto. O<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>líquido verde do nível acumulado em uma das
extremidades, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>forçando-a a perceber que
o <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>escrito <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>pendia para um lado. Confusa, entre um ruído e outro, pensa: o aeroporto é só um
não-lugar. As reformas atestam isso. Tudo imagem da infância. Não é licito usar
imagem da infância? E se a família não gostar? E se nem parecer que foi mesmo? Pega<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>formão,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>plaina, picão, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>serrinha <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>a quatro mãos, pois nunca se sabe o que demandará um texto. Às vezes, o que ele exige são armas de fogo, outras... Um
texto é isso. Matéria em estado bruto. Tal qual sentimento inominado.<o:p></o:p></span></span></div>
Silvia Pandinihttp://www.blogger.com/profile/14591462110329232208noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6860932187495202648.post-22131347604381388162014-03-14T22:26:00.001-03:002014-03-14T22:47:40.762-03:00Arqueologia urbana<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
Ele sonhava em fazer de seus achados um roteiro. Tal qual um
mapa com o qual se pudesse operar cidades. Uma vez, achou, em bairro que pouco
distava do centro, um ninho de passarinho avassalado de intempérie. Deu nisso. Pôs-se a esquadrinhar não só
pássaro fêmea de olhar perscrutador sob o ninho arremetido ao
chão, mas os hábitos vizinhos.
Onde eles? <o:p></o:p></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
Fios coloridos de outrora engrenagens cibernéticas, parte do
que fora pompom de roupa de criança, cabelos e pelos de animais variados,
díspares galhinhos, um anel plástico que
selara a cachaça mais barata, gripa e
palhinhas da estação passada, rotas
folhas, impressos arruinados pela inclemência
de tempos urgentes, paina amarfanhada e
outros restos menos prováveis se juntavam. Isso, mais penugens arrancadas ao dono, compunha o
intricado berço agora coroado de vazio.<o:p></o:p></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
Ao largo, buzina de
carro, ônibus freando para passar lombada, canos de escapes rotos, estridências, conversas cruzadas; a cunhada, a cunhada da esposa, a vó, a bisa, o pai, o filho. Ruídos de família. O menino, recém-saído da fralda, rodeava-o,
convencendo-o de que, sob a réstia de luz, valia a pena plantar grãos de milho
num canto secundário do terreno financiado. </div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
Ele ali, vizinho,vizinhos, um
olho no ninho, outro no filho com a mão esbugalhando semente. Dentro, fora, o sagaz silêncio.<o:p></o:p></div>
</div>
Silvia Pandinihttp://www.blogger.com/profile/14591462110329232208noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6860932187495202648.post-32044775300483526792014-03-13T20:18:00.000-03:002014-05-06T00:44:53.588-03:00A maioridade <div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;">Vinte e um anos morando na cidade grande e<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>parcas habilidades<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>ainda de<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>transitar entre os citadinos.<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>Todo dia era isso, ele acordava, uma<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>ideia renitente<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>comprimindo o
peito: “E se não passar de hoje?<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>E se <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>descobrirem a grande farsa que em mim se
assenta?”</span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Ele não era dali, ele
nunca poderia<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>saber o que era ter
nascido<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>e erigido, aí, seu castelo de
conveniências. Por isso ele gostava de trabalhos impossíveis. De preferência
encomendados, daqueles brabos, com data e hora para finalizar. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;">Não era a sua praia, nunca seria, mas às vezes achava que
deveria estar em uma agência de publicidade. - “Não é isso que dizem? Que
marqueteiro tem <i style="mso-bidi-font-style: normal;">deadline</i>? Meia noite
e... o último expiro!<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>E o glamour da
publicidade? Ela que<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>se confunde com o
nobre pressuposto de comunicar? Arras! Qual o que?”<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;"><span style="mso-spacerun: yes;"></span>Só ideias. Isso. Ele era isso, só ideia. Nenhuma
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>mulher, algum emprego, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>contas no escaninho da portaria do prédio,
poucos amigos e um<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>ermo de sentimento. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Mas uma coisa era certa, todo dia, às 6:45,
ele haveria de estar lá, na praça Rui Barbosa, exibindo musculatura e
parcimônia<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>em exercícios<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>orientais. “Aqueles, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>sabe? Aqueles que formam desenhos no ar.”<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Ele<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>não supõe, mas sua disciplina chinesa, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>em movimentos sincopados, braço direito<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>encontrando no ar a mão esquerda,<span style="mso-spacerun: yes;"> e o reverso, </span>braços e pernas abertos - da visão do homem
vitruviano à simetria do universo... </span><span style="font-family: Calibri;">Ele<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>não saberá, mas seus fugazes<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>desenhos chineses<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>iludem <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>a moça triste que passa e,
desavisadamente,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>esquece de avançar no
sinal verde, capturada pela ideia que,<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>ela imagina, deve acometer o talvez estrangeiro: “Cada um é cada um. Um
dia ainda encontro a justa medida! Aí então serei tal qual um citadino.” <o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
Silvia Pandinihttp://www.blogger.com/profile/14591462110329232208noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6860932187495202648.post-6370141636513280172012-03-09T09:33:00.002-03:002012-03-09T09:34:42.266-03:00Da série "apontamentos para uma biografia"<div style="text-align: justify;">
Eu era criança quando descobri que os loucos pegam por atalhos. Depois, Manoel de Barros me ensinou de novo.</div>
<div style="text-align: justify;">
Eu odiava a ideia de não ter minha dor respeitada. Porque sempre repetiam, em tom de pecha, quando eu tinha feridas simples, como um espinho à pele: “ai, cuidado porque vai sair a barrigada”. Uma dor de criança é assim: visceral. Então, sim, era uma dor capaz de pôr tudo a perder: a possibilidade de brincar, de ser feliz, de aprender, de estar.</div>
<div style="text-align: justify;">
Eu ganhei um presente sem nunca tê-lo recebido, e por isso sonho até hoje com presentes inexistentes.</div>
<div style="text-align: justify;">
Eu já era adolescente quando recusei-me a receber uma carta de amor. E fiquei para sempre imaginando como seria receber uma carta de amor.</div>
<div style="text-align: justify;">
Em adulta fiz escolhas, e, de todas, as mais imperecíveis são as da memória. Aquilo que se ama com a memória, diz Adélia Prado, ama-se eternamente.</div>
<div style="text-align: justify;">
Quando não estou para nada, luto e brinco de apaziguar memórias, mas quem consegue?</div>
<br />Silvia Pandinihttp://www.blogger.com/profile/14591462110329232208noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6860932187495202648.post-10627709674055466922012-02-26T20:44:00.002-03:002012-02-26T20:47:16.305-03:00De terreno e de texto<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;"> Escrever um texto assemelha-se ao ato de fazer uma roça. Pois, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>quando se chega em um terreno, primeiro há que se percorrê-lo todo, tomando nota de onde estão suas envergaduras e de para onde<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>vão suas inclinações, em elas havendo. Caso <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>ele não as tenha, por plaino de feitio ou amainado, então semeia-se à mão cheia. Mas em ele sendo rústico, de relevos irregulares ou íngremes, então se estuda com mais cautela como proceder a semeadura. Para um texto quase <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>se pode seguir o mesmo princípio: considera-se o terreno, ou tu mesmo, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>as ferramentas que se tem e as primeiras idéias, seminais. Depois de tê-las percorrido, é chegado o momento de descobrir como arremessá-las ao solo chão do papel branco, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>(ou da tela, mais factível para os tempos que correm).<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Escolhidas as primeiras palavras, então sim, vai se adubando com outras ideais próprias ou lidas e tomadas daqui e dali. Quando o solo é fértil, ou quando a ideia é fértil, quase que se toma tudo do chão próprio. Mas em se tratando de terreno extenuado ou inexperiente, buscar suplementos será um requisito. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Citar os outros em um texto autoral é parecido com adubar o terreno, injetá-lo de vigor e ousadia, renová-lo, acrescendo-lhe artificialmente daquilo que é fundante a um terreno, dar-lhe consistência. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Solo adubado, sementes lançadas e enfim...<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>o demais do trabalho é do colono, do escritor. Ele, manuseando as ferramentas escolhidas com rigor, dará estatura ao texto e fará de sua escritura/cultura a própria representação de si. Eu acho que é assim que eu tento escrever um texto.</span></div>Silvia Pandinihttp://www.blogger.com/profile/14591462110329232208noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6860932187495202648.post-84421933167304434222012-02-23T23:34:00.001-02:002012-02-23T23:39:24.572-02:00Vestes para uma criatura<div style="text-align: justify;"> Começa-se dando muitas voltas em torno do tema, o pano, o fundo. Lendo-o, perfilando-o. Depois, traçam-se linhas mestras como se fosse a costura que lhe dará o desenho, a feição principal. Ele/a não precisa de pedrarias, adereços e adjetivos em demasia. Basta que a costura seja reta e justa, o acabamento bem feito e os arremates imperceptíveis. Muitos daqueles que entendem das artesanias irão averiguar o avesso do artefato para certificar-se da habilidade do criador. Um ponto que falta, uma linha que sobra, uma beira ou viés sobressalente e lá se deitou fora toda a boniteza do tecido. Quase ao fim do empreendimento, volta-se por sobre ele/a e esmerilha e espera e esmera. Nota-se facilmente quando há postos frouxos, a vista enganou-se por viciada ou o caimento não está bem. Esta é a hora de repousar, criador e criatura, tomando ares novos, desmembrando-se. Findo o ato, escolhe-se outra ponta e, vai recheando, amarrando, preenchendo, estofando o texto, o tecido, até que pareça consistente o bastante para ser por si só. O intuito é fazer parecer artes de prestidigitação. Não há mãos ali, não há vontades sobrantes. Há a tessitura e, com sorte, respira vida própria. De quimeras e alusões àquele que lhe deu origem: encorpa, vigora, estabelece. Para que a criação não nasça fadada à validade determinada é preciso que tenha envergadura nobre e se baste. Então, adeus! Lá se vai mais uma roupa que nunca lhe pertenceu de todo. Outros a vestirão, emprestar-lhe-ão suas vozes, a traduzirão, levar-lhe-ão a passeio em seus deliberados gostos e vontades. É assim que se faz uma veste, digo um texto.</div><br />
<div align="justify"></div>Silvia Pandinihttp://www.blogger.com/profile/14591462110329232208noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6860932187495202648.post-87447317995651705982012-02-14T21:55:00.002-02:002012-02-15T23:16:09.878-02:00Um Passeio Público e umas ideias<div style="text-align: justify;"> Quando foi criado, no século XIX, o Passeio Público tinha o propósito, tal como tantas outras obras públicas, de atrair a atenção para seus feitores, mais do que gerar melhorias e conforto a seus usuários. Nestor Vítor, um viajante da época, aproveitava para falar dos ares urbanos que Curitiba ia ganhando “à medida que os sapos e os pobres iam cada vez para mais longe” do centro. Ele também já foi Jardim Botânico e Zoológico.</div><div style="text-align: justify;"> Mas hoje, e para mim, o passeio é palco de múltiplas anedotas. Gozado o nome precisar conter em si a ideia de público. Soa quase tão paradoxal quanto aquela iniciativa que havia um tempo atrás chamada “teatro para o povo”. Ora, se não o povo, quem vê o teatro? Para quem é o teatro? Então para quem é o passeio se não para seu público? E o que fazemos quando vamos à passeio se não dar a ver a nós mesmos? Estamos sempre na esfera pública (e a passeio?) tão logo deixemos o recinto privado (isso quando os vizinhos e seus sons potentes e seus pets não invadem esse que deveria ser nosso reduto inviolável).</div><div style="text-align: justify;"> Eu acho que as árvores do Passeio têm soberania. Eu vivi a finitude de uma delas outro dia, pois que foi tragada pelo vento. Ela estava bem bonita ao chão, como só pode ser bonita uma árvore adulta e gigantesca. Aliás, queria vê-la assim em uma mata. Teria ela cumprido seu destino? Se me ressenti? Porque tenho amor nelas, por frequentá-las. Eu sei de muitos pássaros que ali vão amiúde e ninam e zelam a prole, enquanto renovam seus genes. Mas é avassalador quando um deles, ainda com corpinho de parcas pluma, estatela-se cá em baixo. </div><div style="text-align: justify;"> Eu também me amuo quando vejo as prostitutas chorando. Outro dia uma delas, nem tão bonita, chorava um choro comedido e constante. </div><div style="text-align: justify;"> Eu penso no Passeio como um museu a céu aberto, um pátio, um canteiro de obras, um chão de fábrica. Ali estão todos, as crianças em seu deslumbramento diante de tucanos, gralhas-azuis, pavões, trinca-ferros, pelicanos e cotias. As mulheres que fazem dele seu espaço e trabalho. Os homens sedentos de algum afeto e sacanagem. Os acadêmicos exaustos de pensar. Os sozinhos/desocupados/velhinhos/boêmios e nem tanto, limando trias, baralhos e cavalos ao xadrez. Aqueles que se acham normais e aqueles que não sabem muito bem quem são, mas, vez ou outra procuram saber. Ou não.</div><div style="text-align: justify;"> Se o frequentarmos ao término de um dia é provável que nos deparemos com aquele homem, (cujo nome burocrático da profissão eu ignoro, um cuidador de animais?), parcimoniosamente a carregar a tartaruga para o abrigo. Eu adoro ver aquela tartaruga de pernas para o ar sendo levada tão vagamente. Acho que ela nunca tenta esticar o pescoço enquanto ele lhe resume o trajeto.</div><div style="text-align: justify;"> É isso. Eu tenho cá pra mim que o Passeio me amplia e engrandece.<br />
Então, vamos ao Passeio.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div>Silvia Pandinihttp://www.blogger.com/profile/14591462110329232208noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6860932187495202648.post-61298562638827979472012-02-07T20:06:00.002-02:002012-02-07T20:33:08.224-02:00De engenho e gelosia<div style="text-align: justify;">Eu juro que às vezes acho que sei quem sou. Mas, que assaz lampejo.</div><div style="text-align: justify;">Hoje eu seria simplesmente um engenho, desses que em minha infância tínhamos em casa para moer cana no inverno.</div><div style="text-align: justify;">Ou poderia ser uma rama de mandioca, porque esse caulezinho tem colmos à maneira da cana-de-açúcar (coisa que eu também já gostei de ser), mas seus nós apenas se insinuam, criando um relevo na escultura-tronco.</div><div style="text-align: justify;">Sem sair da categoria vegetal, eu facilmente seria uma esponja, com suas ranhuras, seus vazios, dutos e trajetos.</div><div style="text-align: justify;">Em um dia para mineral, emprestaria palavras de Rosa e diria querer ter a luminosidade dura do diamante.</div><div style="text-align: justify;">Nesse preciso instante, que já não é, eu seria um tacho daquilo que chamávamos marmelada, sem que a receita contivesse um marmelo sequer. Porque eu sempre achei bonito ver como mudava a profundidade, a cor, o aroma, a luminescência, a textura de laranjas, cubos de abóbora e mandioca cozidas ao melado quente.</div><div style="text-align: justify;">Em estado de coisa eu poderia ser uma gelosia ou um portão de estrada na roça, com seus vãos e nervuras. E daí eu chamaria um Cronópio para me ajudar a contar-lhes como ultrapassar um portão sem abri-lo. Fato que muito os agradaria, suponho. Mas isso já é conversa para outro dia.</div>Silvia Pandinihttp://www.blogger.com/profile/14591462110329232208noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6860932187495202648.post-22886888076735866542011-10-11T23:39:00.002-03:002011-10-11T23:43:58.574-03:00Eu te amo porque te amoArthur,<br />
Hoje, como em todos os dias, bem-vindo.<br />
Nascer é uma dádiva, é uma grata surpresa. Viver então?<br />
E ser curitiboca nem é de todo mal, você vai ver...<br />
E porque te amo desde sempre e para sempre, aí vai um poeminha, emprestado de Drummond, para você que é poemeu. <br />
<br />
<br />
<br />
"Amor é estado de graça e<br />
com amor não se paga.<br />
amor é dado de graça,<br />
é semeado no vento,<br />
na cachoeira,<br />
no eclipse.<br />
<br />
Amor foge a dicionários<br />
e a regulamentos vários<br />
eu te amo porque te amo,<br />
bastante ou demais a mim<br />
porque amor não se troca,<br />
não se conjuga<br />
nem se ama<br />
<br />
Porque amor é amor a nada, <br />
feliz e forte em si mesmo"Silvia Pandinihttp://www.blogger.com/profile/14591462110329232208noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6860932187495202648.post-16981987182044883942011-10-02T11:14:00.000-03:002011-10-02T11:14:05.424-03:00Vontade, absolvição e luto<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Dia desses adjetivaram-me curiosa. Nem sei. Sempre quero saber dos outros. Daquilo que os move, de seus anseios, de seus desejos, de como domam o tempo, de que coisas os arremetem ao futuro. Deve ser por isso que alguém um dia disse: “o inferno são os outros”. Sim, são os outros porque eles podem. Eles parecem infinitamente capazes. Eu, de minha parte, acho que além dos outros o inferno sou eu. Que procrastino, que sofro, que faço doer cada desilusão e contragosto. Não, eu não sei criar metáfora para falar da fúria. Não, eu não sei fazer metonímia, tampouco transparecer sentimento senão pelo modo mais infantil e tosco: às migalhas, por lágrimas e silêncio inquieto. Nada compatível com viver adultamente. Mas quem disse que lá anos fazem uma vida ser menos sôfrega. Isso, intuo, deve ter pego raiz ainda no ventre. Essa pasmaceira, essa melancolia, essa impossibilidade de buscar utopia. E é preciso quase uma vida para expurgar vãos trôpegos. Não, eu não uso fitinha de Nosso Senhor do Bonfim ou de Nossa Senhora de Aparecida. Obrigada. - Talvez devesse? - De amuletos fartei-me. Mas sim, há quem use, ainda que não acredite. Sob o argumento sedutor de “há tantas coisas que precisamos fazer e nas quais não acreditamos”. A mim bastar-me-ia poder voltar a rezar o Creio e, convencida da remissão dos pecados, começar semana nova, qual fazíamos quando crianças. Bastar-me-ia? </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Quero o fel? Nada. Quero a ilusão? Quase. Quero uma vida inteira. E depois saber como vivê-la. Toda.</span></div>Silvia Pandinihttp://www.blogger.com/profile/14591462110329232208noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6860932187495202648.post-26141311354063505852011-08-01T11:37:00.001-03:002011-08-01T11:39:44.522-03:00Do inefável e os outros<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Calibri;"> "Uma vida desperdiçada." Volta e meia e esse sentimento me acomete. Quem nunca se flagrou fazendo algo inútil (seja do ponto de vista estético, fisiológico, intelectual e por aí afora...) e autoflagelando-se para tentar penitenciar-se de crimes e pecados imaginários ou nunca cometidos?<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Fato é que chega uma hora que a gente cansa. Cansa muito. E daí não sobra quase nada de forças para recomeçar, abrir uma picada nova, um carreiro novo, uma travessia imaginária possível, qual a terceira margem de Guimarães. Tem dias em <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>que eu não acordaria e é nesses que arrumo mais o vocabulário e os olhos. É quando ignoro <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>todas as frases bonitas que já li e que poderiam vir em meu socorro. Então fico tateando em névoa, nessa que "olho humano algum dissipa". Fico lambendo <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>fel, fico aspirando o azul. Fico. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Fico trapaceando a fúria, imaginando-me explodir em mil e um pedacinhos impossíveis de serem restaurados e apaziguando demônios reais, porque aqui,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>qual<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>cavalos de pensamentos, todo dia, todo. Do sentimento de uma vida desperdiçada salvam-nos os outros. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Do sentimento de uma vida desperdiçada salvam-nos os outros? Sempre eles, tão solícitos e tão ausentes, tão reais e tão impalpáveis, tão soberanos de si e tão incapazes de dizer do inefável. Mas eles, os outros dos outros e os nossos outros, nos impingem a perguntar as perguntas fundamentais. Só nós e a nossa arte nos salvam do medo de perguntar. Só nós e a nossa arte nos salvam do medo de perguntar, como é mesmo o nome do que se vive?</span></div>Silvia Pandinihttp://www.blogger.com/profile/14591462110329232208noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6860932187495202648.post-70572002373364910492011-03-11T15:12:00.000-03:002011-03-11T15:12:26.752-03:00SeSe tivesse um Deus, rezaria para não ter medo.<br />
Se não soubesse o que é amor incondicional, teria um cão.<br />
Se quisesse ser solidão, seria azul.<br />
Se não fosse infância, bastar-me-ia?<br />
Se fosse carne, findaria pena, faina, labor.<br />
Se não fosse gozo, sucumbiria.<br />
Se tivesse um caminho, “<a href="http://en.wikipedia.org/wiki/The_Road_Not_Taken_(poem)">The road not taken</a>”.<br />
Se não fosse escolha, suplantaria o torpor da crença.<br />
Se fosse um dia, riso, ficção, letra, coragem seria.Silvia Pandinihttp://www.blogger.com/profile/14591462110329232208noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6860932187495202648.post-22758628568093941942011-02-15T12:20:00.001-02:002011-02-18T11:45:15.690-02:00Viver a pena<div style="text-align: justify;"> Queria escrever sobre a pena. Não tenho, porém, arcabouço jurídico e tampouco interesse para discorrer sobre a pena que se inflige ao condenado. Poderia relembrar Kakfa e a crueza da pena inscrita, à exaustão, no próprio corpo. Parece aliás que é sobre isso que quisera eu falar. Porque ando mesmo intrigada com a marca que a pena imprime no corpo/postura/modo de viver das pessoas. Seja porque elas são daquele "tipo" melodramático que se sentimentalizam por tudo ou porque impõem a si próprias a pena de viver. E, sob a égide da autoflagelação, fazem seu percurso de um jeito que aos outros soa perverso. Mas que modo de funcionamento é esse? Por que, diante de uma possibilidade de felicidade, escolhe o sujeito a lamúria e a autocomiseração? Por que há tantos livros de auto-ajuda intentando suprir essa ânsia por certezas? Bolas. Como é mesmo que se faz para encontrar o que nos move e disso não mais nos distanciarmos? </div><div style="text-align: justify;"> Vargas Llosa, depois de ter visto mais de uma vez a obra de Frida Kahlo (confessa ele, aliás, não ter se sentido tocado por ela da vez primeira), sobre ela pode opinar: <em>“Há nesses quadros algo que vai além da pintura e da arte, algo que se aproxima desse indecifrável mistério de que é feita a vida do homem, essa base irredutível onde, como dizia Battaille, as contradições desaparecem, o belo e o feio se confundem e se tornam necessários um para o outro, assim como o gozo e o suplício, a alegria e o pranto, essa raiz profunda da experiência que ninguém consegue explicar, mas que certos artistas que pintam, compõem ou escrevem como que se imolando são capazes de nos fazer pressentir.”</em> </div><div style="text-align: justify;"> Suportando a dor, ou teria sido transcendendo-a (?), Frida fez seu legado. E de quebra dá a ver o mistério da vida pela arte. </div><div style="text-align: justify;"> Viver é também suplantar a pena.</div>Silvia Pandinihttp://www.blogger.com/profile/14591462110329232208noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6860932187495202648.post-38968147166774763472011-01-13T21:53:00.005-02:002011-01-14T20:21:15.088-02:00Saudações a quem tem coragem<div style="text-align: justify;"> Nesse início de ano a frase título desse post tem ressoado em mim. Quis, portanto, escrever a primeira página de 2011 acenando <a href="http://letras.terra.com.br/barao-vermelho/79053/">"Saudações a quem tem coragem",</a> porque para quase tudo, e diariamente, coragem é remédio aplicável.</div><div style="text-align: justify;"> Há, contudo, diversas formas de inaugurar um ano novo. </div><div style="text-align: justify;"> Há aqueles que dizem sentir um tipo qualquer de certeza de mudança e põem-se a planejar tudo de novo, renovando o repertório de sonhos.</div><div style="text-align: justify;"> Há aqueles que preferem desfazer-se de memórias e badulaques antiquados e inaugurar o ano de alma e cara lavada.</div><div style="text-align: justify;"> Há aqueles que anseiam por uma mudança radical e julgam encontrar nos festejos do evento a propulsão faltante.</div><div style="text-align: justify;"> Há quem faça listas, as quais logo revelar-se-ão impraticáveis- por não caberem no orçamento, no tempo exíguo das 24 horas de um dia ou por não transcenderem a esfera das boas intenções.</div><div style="text-align: justify;"> Há outros que já começaram a marcar o ano assim: só faltam 347 dias para as férias chegarem novamente.</div><div style="text-align: justify;"> Há ainda quem deteste essa obrigação de ter que começar o ano como quem começa caderno novo: repleto de vontade de caprichar na letra, anotar a matéria, esmerar-se na organização como nunca fizera antanho. Entremeio a tanta ânsia pelo novo é prudente perguntar-se: o que é desejo antigo e só precisa ser continuamente alimentado? Se o planejado não foi levado a cabo ainda, porque enredar-se em outros planos? Só para usar o adjetivo novo, tal qual obrigação? O Ano Novo é então um mera continuação?</div><div style="text-align: justify;"> Há quem não faça distinção alguma entre primeiro de janeiro e uma tarde morna de um mês outonal. Onde o inusitado?</div><div style="text-align: justify;"> De minha parte, gosto de saudar o ano novo à maneira de uma visita: com a alegria e a esperança que raspamos em nós mesmos (ainda que não estejamos convictos de possuí-las) para dar as boas-vindas: pondo a toalha mais bonita e servindo a melhor comida na melhor louça. Gosto desse tipo de fineza. Gosto de tratar bem esses que trazem notícias e nos põem a passear em outras quimeras.</div><div style="text-align: justify;"> E que venha o porvir. E que saibamos todos inventá-lo!</div>Silvia Pandinihttp://www.blogger.com/profile/14591462110329232208noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6860932187495202648.post-26215693476110903872010-11-18T21:48:00.001-02:002010-11-18T21:49:04.266-02:00De estrangeiros, interlocutores e prestidigitadores<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;"> <span style="font-size: small;"> “E eu, menos estrangeiro no lugar que no momento” - O Estrangeiro, Caetano Veloso.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> Adoro essa canção porque provoca-me a ideia de que o sentimento de não-pertencimento e de estrangeirismo guarda mais relações com o momento que se vive e com as experiências que nos passam do que necessariamente com o lugar que se viaje.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> Sinto-me, portanto, estrangeira em mim, de mim, daqueles que me são mais próximos e familiares, ainda que estejamos em interlocução permanente. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> Afinal, interlocução é isso, provocar um pensamento impensado, disparatado. Bons interlocutores são como bons prestigitadores, difíceis de achar e fáceis de crer, porque ambos já “tem esse dom de saber iludir”, para citar Caetano de novo. E as semelhanças vão além. Em verdade um bom interlocutor te surpreende e arrebata porque te diz o menos previsível. Ensaiadas no palco da vida suas tiradas serão certeiras, viscerais e críveis à maneira de um prestidigitador. E tudo o que a gente mais quer diante de um deles é a ilusão de uma certeza, temporária, mas consoladora.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> Interlocutores e presditigitadores tem lá suas janotices perfeitamente aceitáveis, conferindo-lhes até alguma elegância.</span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> Eu tenho sorte porque meus interlocutores são os melhores possíveis. De idades, credos e escolhas variadas brindam-me com sua sagacidade, perspicácia, generosidade, virulência e incredulidade, tão necessária para que eu rememore quem sou.</span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> Há, claro, na palavra janota, um outro significado, este de tolice, parvoíce, como o é por exemplo o sujeito que vejo caminhando no Passeio quase todas as manhãs, de terno, gravata e sapatos lustros pouco usuais para uma pista de exercícios. Mas ele se deixa levar pela própria marcha e acolhemos sua condição alienígena. Afinal, dos lugares e momentos que percorremos minha fiel interlocutora e eu, avistamos melhor nosso chibante estrangeirismo.</span></div>Silvia Pandinihttp://www.blogger.com/profile/14591462110329232208noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6860932187495202648.post-4601567210064107972010-11-15T20:36:00.002-02:002010-11-15T23:49:05.186-02:00Açúcar bruto<div style="text-align: justify;"> <span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Nenhum doce é o bastante para apagar o fel que se espalhou. Careço de açúcar, uma urgência que nenhum tacho de melado, marmelada ou açúcar mascavo cozidos durante os invernos de eu criança foi capaz de desfazer. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> Vivi a honradez de ver nascer canas-de-açúcar, cortá-las, pilá-las, tomar-lhes as folhas e aprontá-las para o engenho, onde lhe sacaríamos o sumo que seria levado ao tacho. Esse saber-fazer impregnou-se em mim e eu tendo a acreditar que culinária é prima da bruxaria. Assunto sobre o qual pretendo escrever qualquer dia. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> Mas a vida no campo era distante da vida na cidade e o açúcar refinado era raro em nossa casa, reservado para alimentar o bebê ou compor os doces mais seletos. Não, aqueles ainda não eram anos de comercializar informações sobre dietas naturais e lá pouca informação chegava sobre o valor do que produzíamos. De modo que sim, eu já vira açúcar cristal, mas demorei pra notar que o açúcar bruto que fazíamos guardava em si a mesma origem do açúcar cristal, tampouco especulava sobre o que era um cristal. </span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> Entretanto, eu ia à escola e conduzi meu primeiro caderno à classe dentro de um saco vazio de açúcar cristal. Lembro-me, como se fora hoje, a transparência do plástico omitida pelo azul das letras grandes da marca <span style="font-size: x-small;">CRISTAL</span>, seu tamanho em relação a meu pequeno caderno e lápis. Era uma embalagem de 5 kg e, coincidência ou não, lembro-me perfeitamente da primeira lição que a professora anotou em meu caderno: preencher a primeira folha com o traçado do número 5. E fico até entendendo aqueles que gastam pequenas fortunas por uma embalagem antiga: eu adoraria ter alguma memória material daqueles anos. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> Naquele tempo eu me formava de brisa do campo, de uma alegria infantil por trançar folhas e galhos sob a sombra do mandiocal, do canto dos pássaros com quem eu dividia as melhores frutas da estação encontradas nos vãos altos das árvores e suas copas, de fazer de conta que montículos irregulares de açúcar mascavo eram balas, de esperar o regresso de meus irmãos, que iam à escola, à roça, à vida, para juntos enchermos as noites com as melhores conversar e jogos de adivinhar palavras.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> Será isso que Gabriel Garcia Márquez chama de nostalgia da nostalgia? </span></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div>Silvia Pandinihttp://www.blogger.com/profile/14591462110329232208noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6860932187495202648.post-56765864703402356172010-11-11T20:43:00.001-02:002010-11-15T23:49:48.118-02:00Dentes<div style="text-align: justify;"> Dentre as sementes, as aladas são minhas favoritas. Nada exercia mais fascínio sobre minha infância que arremessar dentes-de-leão e, em vão, tentar capturar cada um dos cursos que iam desenhar no céu.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"> Mesmo hoje não resisto a colher dente-de-leão que se põe em meu caminho e, claro, sigo o ritual de fazer um pedido enquanto os assopro (“Em que crêem os que não crêem?”).</div><div style="text-align: justify;"> O dente-de-leão, quando flor imatura, até lembra, remotamente, a juba de um leão. Mas de resto distanciam-se. Acho a flor mesmo tacanha e sua altivez restará ínfima se comparada a do leão. Opinião sobre a qual ainda estou indecisa.</div><div style="text-align: justify;"> E depois tem a palavra dente no nome. Dente, esta aí como fato dado, até o momento em que se vai ao dentista, mais por força do hábito que por gosto. Então, o que era um dente será um iceberg. E quando nem a anestesia amaina a dor, fica-se sabendo quão grande é um dente, esquadrinhando-o à sensação, que é o jeito menos mentiroso de medir, porém o mais intraduzível e não-padronizável.</div><div style="text-align: justify;"> Eu lia outro dia Gabriel Garcia Márquez dizendo do quanto queria, em criança, que seus dentes fossem móveis, para que a tia pudesse escová-los enquanto ele brincava lá fora, à maneira que ela fazia com seus dentes.</div><div style="text-align: justify;"> Dente também é aquele degrau que se instaura em móveis, utensílios e pequenos tesouros quando maculados. É presença fundamental em certas ferramentas para que se produza corte.</div><div style="text-align: justify;"> Às vezes, portanto, não são só as ideias que estão fora de lugar. Palavras e sensações, porque em uso, nutrem-se, levianamente, daquilo que não deveria ser mais que mera predisposição.</div>Silvia Pandinihttp://www.blogger.com/profile/14591462110329232208noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6860932187495202648.post-1913960777396119492010-11-09T23:57:00.001-02:002010-11-10T00:54:59.759-02:00Um<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">“A quantidade de certa coisa tomada isoladamente e por inteiro.”</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">“Diz-se de medida ou do que é contável.”</span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">“Diz-se do primeiro elemento de uma série.”</span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">“Designa pessoa, animal ou coisa que ainda não havia sido mencionada ou identificada no texto ou no diálogo, de duas maneiras: Com identificação imprecisa e indeterminada tanto para o locutor quanto para o ouvinte.Com referência precisa e determinada para o locutor mas não para o ouvinte.”</span></div><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Tudo isso nos diz o Houaiss sobre o UM. E um também é:</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Em contar-se: o início.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Em biologia: a célula primordial. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Em psis: o fundamental.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Na relação mãe-bebe: a aposta. </span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Andei mesmo desatenta. Não é que este espaço já completa 1 ano, 1 mês e lá se vão não sei quantos dias...</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Achei que merecia, a despeito da irregularidade, comemorar com vocês! Então, Vivas!</span></div><br />
</div></div>Silvia Pandinihttp://www.blogger.com/profile/14591462110329232208noreply@blogger.com0